《老天还你三倍的爱》冰雪森林

31、听林墨谈叶晚 林墨对叶晚

　　（林墨靠在裁剪台边，手里无意识地捻着一块真丝布料，指尖的薄茧刮过细腻的纹理，发出极轻的沙沙声。她扯了扯嘴角，像在笑，又像在自嘲。）

　　叶晚？叶卡捷琳娜？

　　啧，最早？最早老子觉得她就是个漂亮得有点过分的麻烦。

　　（她抬手比划了一下头顶的高度）

　　这么高，踩上高跟，看人都他妈用眼皮子。从巴黎那种地方来，浑身写着“贵”和“不关你事”。你知道那种超模，眼睛长在头顶，脑子里除了卡路里和下一场秀，空空如也。我当时就想，顾清这傻逼，招惹这么一尊花瓶回来干嘛？嫌日子不够热闹？

　　尤其她看顾清那眼神——不对劲。不是普通女人看男人的眼神，也不是艺术家看缪斯的眼神。是……像在辨认一件失传已久的古董，或者，在照一面特别清楚的镜子。太专注了，专注得让人发毛。老子当时防她跟防贼似的，怕她是一时兴起，怕她把顾清当个新奇的玩意儿，玩腻了，或者发现“真相”了，手一松，啪，摔个稀烂。顾清那会儿多脆啊，经不起这种“高级”的折腾。

　　（她将真丝料子对折，指甲沿着折痕狠狠刮过）

　　后来，打脸了。这女人，不是花瓶，是实心的水晶柱，看着透亮，硬得很。

　　她真留下来，不是玩票。成都这破天气，她过敏得起疹子，闷得发慌，也没听她抱怨一句。学着吃辣，学着我们的话，笨拙得要死，但认真。顾清术后最难熬那段时间，我和苏婉都有点束手无策，生理上的痛苦好说，心里那头怪兽难按。叶晚怎么做的？她他妈把那头怪兽当猫哄。

　　她不劝“别怕”，也不说“会好的”。她就陪着。顾清疼得睡不着，她就整夜念些叽里咕噜的俄语诗，声音低低的，像催眠曲。顾清对着镜子崩溃，她走过去，不是挡镜子，而是站在旁边，指着镜子里的顾清，用她那口怪腔怪调的中文说：“看，眉毛。很好看。这里，锁骨，出来了。这里……”她手指虚虚地点在顾清心口，“……在跳。很响。”

　　（林墨停下手，眼神有点放空）

　　她有一种近乎野蛮的坦诚。她要什么，不要什么，清清楚楚。她要顾清，不是“变成女人”的顾清，就是顾清这个人，完整的，从过去到未来，好的坏的，她都要。这他妈比什么山盟海誓都吓人。她不是来捡现成的完美艺术品，她是来当考古学家的，要把埋在废墟底下的那个人，一块砖一片瓦地亲手挖出来，清理干净，摆好。

　　还有她那股劲儿。看着漂漂亮亮，好像风一吹就倒。可真遇到事，硬得跟你对撞。为顾清跟人起冲突，她能把高跟鞋脱下来拎手里当武器，眼神冷得能冻死人。对自己也狠，说为了调整状态陪顾清度过恢复期，能把自己关屋里三个月，不见任何人，就钻研怎么用最自然的方式帮顾清适应新身体。她不是攀援的凌霄花，她是另一棵树，看着和你不同科不同属，但地下的根，说不定早就缠一块儿了。

　　（她松开被捻出褶皱的真丝，轻轻抚平）

　　现在怎么看她？

　　（林墨笑了笑，这次是真的有点笑意）

　　是个自己人。

　　是能一起在垫子上滚得浑身淤青、互相骂娘、然后爬起来喝酒的姐妹。是能在我脑子抽风搞危险设计时，一针见血骂醒我“林墨你他妈又想住院？”的诤友。是苏婉养花时，能在旁边安安静静坐一下午、不打扰但也不走开的陪伴者。是顾清偶尔钻牛角尖时，能不用废话、一个眼神就让他闭嘴的“克星”。

　　哦，对了，还是我最好的模特。不是因为她身材无敌——虽然确实他妈的无敌——是因为她懂衣服。她能把老子那些疯疯癫癫的设计，穿出它该有的灵魂。她知道哪道线条该硬，哪处褶皱该软，哪个转身要有风，哪个定格要有根。这不是训练出来的，是悟出来的。她和我，在某些地方，是一种人：对“本质”有病态的执着，对“表达”有豁出一切的决心。

　　所以，最早觉得她是个麻烦的、美丽的花瓶。

　　现在？

　　（她拎起那块抚平的真丝，对着光看了看）

　　现在觉得，她是块压得住场的重工面料。看着华丽，摸着也舒服，但骨子里韧，经得起造，也镇得住台。是我们这块“破布”拼凑起来的家里，最他妈闪亮、也最结实的一道锦缎。

　　没了。就这么回事。

　　听林墨谈巴黎米兰
　　（林墨把腿跷在阿姆斯特丹工作室的旧木窗台上，指尖的烟燃出很长一截灰。窗外是灰蒙蒙的运河，她眯起眼，像是要看清烟雾里的纹路。）

　　顺序？先有的巴黎，后有的米兰。

　　巴黎是那颗炸开的雷。

　　那会儿顾清还在用老名字，把自己裹得跟个影子似的。接了个拍模特的活儿，甲方点名要叶卡捷琳娜，那个东欧来的、冷得掉冰碴的高妹。他电话里跟我提了一嘴，语气平平，跟说明天买菜一样。

　　后来我看到片子。操。

　　我对着屏幕，汗毛都立起来了。

　　那不是拍人，是剥皮。他把叶晚身上那层“超模”的亮漆，连带底下那些“高级感”、“神秘感”的腻子，全给刮了。就剩下最里面那副骨头——脆弱，硬气，带着点西伯利亚冻土里长出来的、不管不顾的生命力。光打得跟手术灯似的，干净，也残忍。

　　我当时就觉得，要出事。这么拍，要么结仇，要么……就是捅穿心了。

　　果然。叶晚那边炸了。不是坏的那种炸。是那种……被一枪打中靶心，整个人愣在原地，血咕嘟咕嘟往外冒，才知道自己原来还有真血的炸。那组片子把她送上神坛，可我知道，她魂儿被顾清那镜头勾走了一块。

　　米兰，是火星溅到干柴上。

　　后来我去米兰看秀，在后台撞见他俩。叶晚刚下台，顶着那张被全世界追捧的脸，穿着天价的裙子，像个精致武器。然后她就看见了角落里的顾清。

　　顾清在干嘛？在拍后台散了一地的衣架子，还有不知道哪个模特甩掉的高跟鞋。周围闹哄哄，他蹲在那儿，安静得像个黑洞，把所有的光和气都吸自己那小取景框里了。

　　叶晚就站在那儿，看了他得有半支烟的功夫。别人跟她说话，她“嗯嗯”地应，眼睛跟焊在顾清身上了一样。

　　那眼神，我到现在都记得。

　　不是感激，不是惊艳。是认出来了。

　　像在荒原里走了大半辈子，突然看见另一个活物。隔着老远，闻着味儿了——是同类，是另一种“怪物”。不确定是能抱团取暖，还是得撕咬一番，但脚步是挪不开了。

　　我心里当时就咯噔一下。坏了。这高妹，来真的了。她不是来谢恩的，她是来确认，巴黎那把刀，是不是同一个人递的。

　　后来，就是叶晚追到成都，就是那封“我梦见你是模特”的邮件，就是后面一连串的……天雷勾地火，地火燎了原。

　　所以，巴黎是顾清一枪把叶晚的壳打碎了，让她见了血，见了真身。米兰是叶晚循着血腥味和火药味找过来，确认了开枪的人。一个在台上光芒万丈心里却漏风，一个在镜头后面快把自己憋炸，在巴黎的影棚里完成了一次无声的互相“处刑”和“认领”。

　　俗套吧？真他妈俗套。

　　可有些人，生来就是得先见血，才能交心。

　　巴黎是伤口，米兰是伤疤被看见的第一眼。

　　就这么回事。