12、史蒂芬·拜拉席恩 房间里 ...
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房间里安静了一会儿。
“过桥费每个铜板。”琼恩·艾林慢慢地说，“听起来不多，但——”
“但积少成多。”莱拉说，“而且，这笔钱是过路的人出的，不是王室出的。王室没有损失，佛雷拿到了好处，过路的商队多付一个铜板而已。三方都不亏。”
史坦尼斯停下敲桌面的手指，看了她一眼。那一眼里有审视，有意外，还有一丝他绝不会承认的认可。
“王后殿下说得对。”瓦里斯的声音从阴影里飘出来，“老瓦德·佛雷从来不贪心。他只是……精确。给他一个精确的方案，他会接受的。”
劳勃看了看琼恩·艾林。琼恩·艾林点了点头。
“照王后说的办。”劳勃说。
莱拉低下头，继续看面前的文件。
散会后，瓦里斯经过她身边，那张圆圆的脸上带着永远猜不透的微笑，“殿下今天说了不少话。”
“偶尔说几句，别人才会听。”莱拉没抬头。
瓦里斯的笑容深了一些。“殿下说得对。偶尔说几句，别人才会听。”他顿了顿，“就像殿下肚子里的孩子——偶尔动一下，大人才会知道他在。”
莱拉的手在桌面下停了一瞬。
他知道？他知道些什么？
瓦里斯已经走了，无声无息。
……
当天晚上，劳勃在王座厅设宴。
莱拉穿了一件金红两色的礼服，领口绣着拜拉席恩的宝冠雄鹿和兰尼斯特的怒吼雄狮。裙摆很大，腰线很高，把那微微隆起的小腹遮得严严实实。她坐在劳勃旁边，面前的酒杯里装的是蜂蜜水，不是酒。
劳勃今天喝得不算多——对他来说不算多，也就是三四杯葡萄酒。他的脸红了一些，声音大了一些，开始拍着桌子讲他在三叉戟河之战怎么一锤子砸碎雷加的胸甲。
“……那些红宝石飞起来，像下雨一样！”劳勃的手在空中一挥，“掉进河里，噗通噗通——”
莱拉端着自己的杯子，嘴角挂着得体的微笑。
又来了。她在心里想。每次版本都不一样。上次是五十块，上上次是三十块。按这个趋势，到我儿子成年的时候，雷加的胸甲得碎成一千块。
宴会进行到一半，莱拉放下杯子。她站起来。
整个王座厅安静了。不是因为她是王后——劳勃才是这里的主人。是因为她站起来的方式不对。不是那种贵族女子起身时的小心翼翼，而是像一把刀从鞘里抽出来。安静，干脆，不容忽视。
“陛下。我有件事要告诉您。”
劳勃转过头，醉眼朦胧地看着她。“怎么了？”
“我怀孕了。四个月。学士看过了，一切正常。”
安静。
然后劳勃笑了。
他站起来，椅子往后一推，在石板上刮出一声刺耳的响。他走到莱拉面前，低头看着她，那双醉意朦胧的蓝眼睛里忽然有了一丝清明。
“怀孕了。”他说。声音不像刚才那样洪亮了，低了一些，哑了一些。“我的儿子。”
莱拉看着他，没有纠正。没有说“也许是女儿”。
“你的儿子。”她说。
劳勃伸出手，放在她的小腹上。那只手很大，粗糙，有伤疤，握过战锤也握过酒杯。他的手指微微发抖。
“我的儿子。”他又说了一遍。然后他弯下腰，嘴唇贴在她的额头上，贴了很久。
大厅里的人开始鼓掌。琼恩·艾林第一个站起来，然后是史坦尼斯，然后是蓝礼。瓦里斯在角落里鼓掌，派席尔大学士从瞌睡中醒来，茫然地跟着拍手。
莱拉站在劳勃身边，让他搂着她的肩膀，接受所有人的祝贺。
好了。她在心里想。现在全君临都知道了。接下来他们就会开始猜——孩子像谁？黑头发还是金头发？
她低头看了看自己的肚子。
行吧，该来的总会来。
……
宴会结束后，劳勃没有去找情妇。他跟着莱拉回了王后寝宫，关上门，靠在门板上，看着她。
“你为什么不早点告诉我？”他问。
“想在确认之后再说。”
“确认什么？”
“确认孩子是健康的。”莱拉说，“确认他不会像我小时候那样，生出来就有问题。”
劳勃沉默了一会儿。他走到窗边，推开窗户，让夜风灌进来。黑水湾的风很冷，带着盐和鱼腥味。他趴在窗台上，望着远处的海面。
“莱安娜也怀过孕。”他说。
莱拉知道，琼恩·雪诺。
“雷加的种。”劳勃说，声音平淡得像在说别人的事，“她死在多恩的时候，肚子里还有他的孩子。学士说是因为发烧，因为难产，因为——”他停顿了一下，“因为什么重要呢。反正都死了。”
又来了。每次喝醉了都要提莱安娜。我怀个孕你都能拐到莱安娜身上。
“孩子叫什么？”劳勃忽然问。
“什么？”
“名字。”他说，“你有没有想过名字？”
莱拉想了想。“史蒂芬。”
劳勃愣了一下。“史蒂芬·拜拉席恩？”
“史蒂芬·拜拉席恩。”莱拉说，“如果您同意的话。”
劳勃沉默了很久。史蒂芬·拜拉席恩——那是他父亲的名字。那个在风息堡外海域沉船而死的人，那个他几乎记不清脸的人。
“好。”他说，声音沙哑，“就叫史蒂芬。”
那天晚上，劳勃没有碰她。他只是躺在她的床上，和她并排躺着，望着头顶的床帐。他很快就睡着了，鼾声均匀而沉重。
莱拉躺在他身边，睁着眼睛。
……
287AC，盛夏。君临。
莱拉的阵痛在一个闷热的午夜开始了。
那天白天，君临像一口蒸锅。黑水湾的水面纹丝不动，连海风都停了。红堡的石墙吸了一整天的热量，到夜里还在缓缓地往外吐。莱拉在寝宫里走来走去，从窗口走到壁炉，从壁炉走回窗口。她的腰从下午就开始酸。
午夜刚过，第一阵疼来了。
她扶住窗台，等着那阵痛退潮。她没有喊人。她闭着眼睛，数自己的呼吸。一，二，三，四——痛退了。她转身，走到门口，拉了一下铃绳。
铃声响过之后，仆人们像被捅了的蚂蚁窝一样动了起来。热水，干净的布，剪刀，学士。派席尔来得比任何人都快。
老家伙在这种时候腿脚倒利索。
“快了。”派席尔说，“殿下，快了。”
莱拉躺在床上，看着头顶的床帐。那床帐是金红色的，绣着拜拉席恩的雄鹿和兰尼斯特的狮子。她一直觉得这床帐太花哨了，她盯着那些雄鹿和狮子，看它们在烛光里晃来晃去。
第二阵痛来了。比第一次更重，更深。
她的手攥紧了身下的床单。
“殿下，用力。”派席尔说。
她用力了。她咬着牙，把所有的力气都往下送。
“殿下，再用力。”
她又用力了。这一次她喊了出来。不是尖叫，是一种从胸腔里挤出来的闷响。
然后她听见了哭声。
很细，很尖，像一只刚出壳的雏鸟在叫。那声音穿过汗水和血水，穿过混乱的脚步声和低语声，直直地扎进她的耳朵里。
她没有哭。她躺在那里，浑身湿透，像从水里捞出来的一样。她只是等着，等着他们把那个小东西擦干净，包好，放到她怀里。
他很小。比她想的小。皮肤皱巴巴的，红通通的，像一只刚剥了皮的兔子。他的眼睛闭着，嘴巴在动，像在找什么。他的头上有一层细细的绒毛——
黑色的。
黑色的。
莱拉看着那层黑色的绒毛，忽然笑了。
“史蒂芬。”她说。声音沙哑得像砂纸。
那个小东西听见她的声音，不哭了。他睁开眼睛——黑色的，和她一模一样的黑色。那双眼睛看着她，没有焦距，没有表情，只有一种动物才有的、本能的注视。
他看着她，像在看整个世界。
莱拉低下头，嘴唇贴在他的额头上。他的皮肤很烫，带着新生儿的温度。她贴了很久，久到他的呼吸平稳了，久到他的眼睛又闭上了。
“黑头发。”派席尔在旁边说，声音里有一丝不确定，“黑眼睛。”
“像我。”莱拉说，“完全像我。”
派席尔没有再说什么。
……
消息传出去的速度比莱拉预想的快。
第二天清晨，整个君临都在议论：王后生了一个黑头发的儿子。
劳勃来看孩子的时候，喝了一整夜的酒，眼睛红红的，但嘴角咧着。他抱着史蒂芬，翻来覆去地看，像个拿到新玩具的孩子。
“黑头发！”他大声说，“跟我一样！跟我死去的父亲一样！这是真正的拜拉席恩！”
莱拉靠在枕头上，看着他。
“史蒂芬。”劳勃念叨着这个名字，“史蒂芬·拜拉席恩。我父亲的名字。”他低下头，用胡子蹭了蹭孩子的脸。史蒂芬被扎醒了，哇的一声哭出来。劳勃手忙脚乱地哄着，越哄哭得越厉害。
“给我。”莱拉伸出手。
劳勃把孩子递过去。史蒂芬到了她怀里，哭声小了一些。
“他不喜欢你胡子。”
“哦。”劳勃摸了摸自己的下巴，“那我刮了？”
