《佛衣归林》森林小北

3、僧人 她又找了一

　　她又找了一百年。
　　这一百年里，人间又换了三朝，她亲眼看见繁华的城池在战火中化为废墟，又看见废墟上重新建起新的街巷；她走过的山河无数，从北方的雪原到南方的瘴林，从东边的海岸到西边的荒漠；她见过的面孔更是数不胜数，有耕田的农夫，有赶考的书生，有行商的贾客，有化缘的和尚，可那些面孔里，没有一张是她要找的。
　　有时疲倦了，阿禾会到在他坟前坐了一夜，直到第二天的月亮从山岗背后升起时，才终于转身离开。她每次没有哭，只是在心里默默地想：下一世，我还要找他。
　　一百零一年后的春天，她在一座深山古刹里找到了他。
　　那是一座很小的寺庙，藏在云雾缭绕的深山之中，几乎与世隔绝。山下的猎户说，那叫灵觉寺，建寺不过五十余年，香火极淡，只有七八个僧人住着，可那些僧人都是真正的修行人，从不下山，从不问世事，每日只是晨钟暮鼓，青灯古佛，过着最清苦的日子。
　　阿禾站在山门外，望着那座小小的寺庙。庙门是陈旧的木头做的，漆皮早已剥落，露出底下灰白的木纹，门楣上挂着一块匾额，写着“灵觉寺”三个字，笔力遒劲，却透着几分萧索。她站在那里看了很久，才轻轻推开虚掩的门，走了进去。
　　院子里铺着青石板，缝隙里长着细密的青苔，踩上去软软的。院中央有一棵老槐树，枝丫虬结，树荫底下，一个灰衣僧人正背对着她，拿着竹帚，一下一下地扫着满地的落叶。
　　他的动作很慢，很轻，慢得像是他扫的不是落叶，而是时光本身。那些枯黄的叶子被他拢成一堆，又装进竹筐，他做这一切的时候不急不缓，仿佛这世上没有任何事能打扰他。
　　阿禾站在那里，看着他的背影，心跳忽然变得很重很重。
　　那个背影，清瘦，颀长，穿着一身洗得发白的僧袍，看来是刚出家不久。可那个背影，她一眼就认出来了。
　　这副容貌，她不会认错。
　　她就那样站着，看着他一下一下地扫着地，不知站了多久。久到太阳从东边移到头顶，久到他把院子的落叶扫完，又去扫另一片。他始终没有回头，她也始终没有动。
　　最后，也许是她目光太过灼热，他终于停了下来。
　　他转过身。
　　阿禾终于看清了他的正面。
　　一百年了，他的样子又变了。不再是那个眉目清朗的少年，不再是那个满身风尘的将军，眼前这个人，是一个清瘦的僧人，眉眼淡淡的，脸上没有任何表情，像一口山间的古井，没有一丝波澜，也没有任何温度。
　　他看着她，目光从她脸上缓缓滑过，没有惊讶，没有欢喜，没有疑惑，什么也没有，就像看一片落叶，一朵流云，一阵无关紧要的风。
　　“施主何事？”他开口了。
　　他的声音也变了，不再是少年时的清朗，也不再是将军时的低沉，而是另一种平静的，疏离的，像从很远很远的地方传来，又像从很深很深的地下升起。
　　阿禾张了张嘴，想说我是阿禾，是你给我取的名字，我找了你四百年，终于找到你了。可她什么都说不出来，只是看着他，看着他手里那把竹帚，看着他身后那尊若隐若现的佛像，最后说出口的却是：“我来上香。”
　　他点点头，说：“施主请便。”然后转过身，继续扫地。
　　阿禾站在那里，看着他一扫帚一扫帚的背影，看着那些落叶被他拢起又装进竹筐。她站了很久，久到太阳开始偏西，久到他把整个院子又扫了一遍，久到她终于忍不住开口。
　　“大师。”她说。
　　他的扫帚停了停。
　　“你信轮回吗？”
　　他沉默了一息，然后转过身，看着她，那双眼睛里仍然什么都没有，平静得像一潭死水。“信又如何，不信又如何？”
　　阿禾往前走了一步，说：“若你信，你可知道，你我前世见过？”
　　他看着她，目光平静得令人心寒，说：“施主说笑了，贫僧是个出家人，不问前世，不求来生。”
　　阿禾看着他的眼睛，那双眼睛和上一世一模一样，有感激，有愧疚，有坚决，唯独没有她想要的。她忽然笑了，那笑容有些酸涩，有些苦涩，说：“好，那就不问。”
　　她转身走了。
　　走出山门，她回头看了一眼，他还站在原地，拿着扫帚，望着她的方向。风吹起他的僧袍，在夕阳下像一片飘动的云，和四百年前一模一样。
　　阿禾没有走远。
　　她在山里住了下来，找了一处山洞，收拾收拾就当了家。那山洞朝东，每天太阳一升起来就能照到，洞里有块平整的青石，铺上干草就是床。洞口不远处有条溪流，水清得很，能看见底下的石头和游鱼。
　　她就这么住了下来，一天，两天，三天，然后是一月，两月，三月，然后是一年。
　　她不知道自己为什么要留下来。也许是想离他近一点，也许是想等一个答案，也许只是习惯了。毕竟四百年来她一直在找他，找到他了，就再也舍不得离开。哪怕他不认她，哪怕他眼里没有她，只要能看着他，就好。
　　每天清晨，她站在山门外的老松树下，远远地望着寺庙的方向。钟声响起来的时候，她知道他起床了；诵经声传出来的时候，她知道他在做早课；太阳升高一些，他会在院子里扫地。她看不清那么远，可她想象得出那个样子。灰衣僧袍，一把竹帚，一下一下，慢慢地扫。中午他会去斋堂吃饭，下午会在禅房里抄经，偶尔会出来走走，在院子里晒晒太阳。傍晚他会去后山散步，走得不远，就在寺庙周围转一转，然后回去做晚课。晚上他会在禅房里念经，那盏青灯的光会从窗纸透出来，一直亮到很晚。
　　她就这么看着，一天又一天。
　　她不知道他知不知道她在看他。也许知道，也许不知道，可她不在乎，能看着就好。
　　有一天，她去后山采野果，走过一条山道，转过一片树林，忽然看见他站在不远处。他背对着她，面朝着一片山坡，山坡上开满了野花，黄的白的紫的，在阳光下闪闪发光。
　　阿禾愣住了，站在那里不知该往前走还是该退回去。
　　他忽然开口了：“施主。”
　　她心跳猛地加快。
　　他转过身，看着她。阳光下，他的脸不像在寺庙里那么清冷，眉眼间似乎有一丝她看不懂的东西。他问：“施主住在何处？”
　　阿禾愣了一下，说：“就在这山里，有个山洞。”
　　他点点头，说：“贫僧见过。”
　　阿禾愣住了：“你见过？”
　　他没有回答，只是看着她，看了一会儿，然后转过身继续望着那片花坡。过了很久，他忽然又说：“这山上，很久没有人住了。”
　　阿禾不知道该说什么，沉默了很久。久到她以为他不会再说下去了，他又忽然开口：“施主为何住在此处？”
　　阿禾想了想，说：“等人。”
　　他没有回头，问：“等谁？”
　　阿禾看着他的背影，说：“等一个四百年前给我取名字的人。”
　　他的背影似乎僵了一僵，很轻微，几乎察觉不到，可阿禾看见了。她等着他说话，可他什么也没说，只是沉默了很久。然后他迈步，往回走。
　　经过她身边的时候，他停了一停，声音很轻地问：“等到了吗？”
　　阿禾看着他，阳光下他的眼睛不再那么平静了，有一丝东西在里面微微晃动。她轻轻说：“等到了。”
　　他沉默了一息，然后继续往前走，走远了。
　　阿禾站在原地，看着他的背影，风吹起他的僧袍，在阳光下像一片飘动的云，和四百年前一模一样。她的眼泪忽然流下来，可他什么也没说，什么也没说。
　　第二年的春天，阿禾在洞口种了一棵桂花树苗。
　　很小的树苗，才到她膝盖高，枝丫细细的，叶子嫩嫩的。她把它种在洞口最显眼的地方，每天浇水，每天看。她不知道为什么种它，也许是觉得这山里太荒了，种棵树看着也舒坦，也许是想让它替他看着她，也许只是想有个盼头。
　　树苗一天天长高，一月，两月，三月，一年，两年，三年。它长成了齐腰高的小树，枝丫多了，叶子密了。第三年的秋天，它开花了。
　　第一朵花开的那天，阿禾在树下站了很久。很小的一朵花，金黄的，藏在叶子中间，要不是凑近了看，根本发现不了。可它香得很，淡淡的，甜甜的，飘得到处都是。阿禾伸手摸了摸那朵花，轻轻说：“你开了。”花不会回答，可她还是高兴。
　　那天傍晚，他来了。
　　她正在洞口坐着，看夕阳一点一点落下去，忽然听见脚步声，抬起头就看见他站在不远处，望着那棵刚开花的树。她愣住了，他也愣住了，两人隔着十几步的距离，谁都没说话。
　　过了很久，她先开口：“大师怎么来了？”
　　他沉默了一息，说：“路过。”
　　阿禾忍不住笑了。这深山老林的，他一个出家人，能路过她的洞口？她没戳穿他，只是指了指那棵树，说：“我种的，今天刚开花。”
　　他点点头，说：“好看。”
　　就两个字，可阿禾听了心里忽然软了一下。她看着他，看着他那张清冷的脸，看着他那双什么都看不出来的眼睛，忽然开口说：“大师，你知不知道这棵树为什么种在这里？”
　　他看着她，没说话。
　　她笑了笑，说：“因为我等的人，就在这山里。”
　　他的眼睫微微颤了颤，可他还是没说话，只是走过去站在那棵树下，仰着头看着那些金黄的花，看了很久很久。
　　阿禾站在他身后，看着他的背影，风吹过来，花瓣落在他肩上，落在他僧袍上，落在他光光的头顶上，他也不拂，就那么站着。
　　不知过了多久，他忽然开口说：“施主。”
　　“嗯？”
　　他沉默了一息，然后说：“贫僧记得，有个姑娘，四百年前被放生。”
　　阿禾的心猛地跳了一下。
　　他继续说下去，声音很轻：“那姑娘，后来找了他很久。”他转过身，看着她，月光已经升起来了，落在他脸上，把他的眉眼照得格外清晰，“他都知道。”
　　阿禾的眼泪忽然涌出来：“你——你一直都记得？”
　　他没有回答，只是看着她，那双眼睛里终于有了她想要的东西，可那东西里还有别的，是愧疚，是无奈，是不能。
　　阿禾看着他，说：“你既然记得，为什么——”
　　“施主。”他打断她，声音很轻很平静，“贫僧是个出家人。”
　　阿禾愣住了。
　　他看着她的眼睛，说：“第一世，贫僧放了你，自己死了。第二世，贫僧负了你，不敢认你。这一世，贫僧只想修行，不想再负任何人。”
　　阿禾听着，心里一阵一阵地疼，声音发颤：“那我呢？我等了你四百年，你知不知道？”
　　他沉默了很久，久到月亮升到了中天，久到山风吹过，桂花落了一地。然后他开口，声音很轻：“知道。”
　　阿禾的眼泪止不住地流。
　　他看着她，目光里有些她看不懂的东西，然后伸出手，轻轻拂去她肩上的花瓣，说：“阿禾。”
　　这是他第一次喊她的名字。阿禾浑身一颤。
　　他看着她的眼睛，说：“等桂花再开一百次，贫僧再来。”
　　他转身走了。
　　阿禾站在原地，看着他的背影，风吹起他的僧袍，在月光下像一片飘动的云，和四百年前一模一样。她忽然笑了，笑着笑着眼泪又流下来，对着他的背影喊：“我等你！”
　　他的脚步顿了顿，没有回头，继续往前走，消失在月色里。
　　那天晚上，阿禾坐在桂花树下，数着那些金黄的花。一朵，两朵，三朵，数到一百就数不过来了，太多了。可她不在乎，她等着，一百年，她等得起。