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1、药 ...
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八月十五的夜晚，月亮圆得像后羿拉满弓时的那枚白玉箭靶。
嫦娥坐在院中编篮子，月光浓稠，浇在身上像结了一层薄霜。她指尖翻飞，藤条穿梭，槐木篮子已经编到了第七只，都是要送给村里孤老的，装米、装针线、装秋天刚晒好的枣子。
她心里却在想：后羿这会儿到哪儿了？
蒙山的路不好走。前日他走时只说去猎一头伤了羊圈的野豕，顺便采些治风寒的草药。他腰间别了弓，背上挎了箭筒，临走还回头把门边歪了的竹帘扶正——他总是这样，出门前要把家里每样东西都归置妥当，好像他不是去猎野兽，是去赴一场不知何时归来的远行。
嫦娥把藤条收进尾端，咬断，指尖摩挲着光滑的竹篾。
蒙山夜路险，该不会又遇上野兽——
“咚咚咚。”
三声。不轻不重。
嫦娥放下藤条，手在围裙上揩了揩。这敲门声太客气了，客气得不像是村里人来取药。
她拉开门闩。
门外站着逢蒙。
月光把他的脸照得发青，颧骨的阴影拓得很深，眼窝陷下去，像两口干涸的井。他左手提着剑——那柄剑嫦娥认得，剑格上缠着褪色的青布，是后羿从前用的旧物，后来给了逢蒙，说“你缺一把趁手的”。他右手背在身后，嘴角翘起一个标准的弧度，牵动脸颊的肌肉，分毫不差。
那是他从前向后羿讨教射艺时专用的表情。
殷勤，温驯，像一只蹲在桌边等鱼骨头的猫。
嫦娥心里咯噔一下，面上却笑起来。
“逢蒙啊，”她的声音稳稳的，像往沸水里投一把茶叶，顷刻压住了浪头，“这么晚还过来？是不是上次那副跌打药不够用？我这儿还有些——”
“师母，”逢蒙恭恭敬敬地打断她，“我不是来借药的。”
他把手从身后拿出来。
是一包点心。红纸裹着，四角折得整整齐齐，上头还压了一枝桂花。桂花开到七分，金黄的碎瓣缀在墨绿的叶间，露水还没干透，想必是黄昏时现摘的。
“听说师父从西王母那儿得一丸仙药，”他垂着眼，把桂花往嫦娥跟前递了递，声音低下去，像晚辈在长辈跟前讨一样不情之请，“徒儿愚钝，不敢求药，只想开开眼界，瞧一眼就成。”
嫦娥接过桂花。
她拈在指尖转了转，没说话。
西王母。仙药。
这三个字像三枚石子，投入八月十五静悄悄的夜湖。
她忽然想起三天前。
二
三天前是个晴天。
后羿从院外进来，肩上背着弓，手里攥着什么东西。他走到嫦娥跟前，摊开掌心——是一枚龙眼大小的丸药，裹着朱红的蜡衣，在日光下莹润如一枚石榴籽。
“西王母给的，”他说，声音平淡，像在说今天猎到一只野兔，“服之可升天，长生不死。”
嫦娥正在晒草药。她把簸箕搁在石台上，回头看他。
后羿没有看她。他盯着掌心的药丸，眉头微微蹙着，像猎人盯着一头走投无路的猎物，不知该放还是该收。
“你吃。”他说。
嫦娥没接。
“你吃，”他又说了一遍，抬起眼，“你总说想回一趟蜀地看你阿娘。吃了这个，你随时可以飞去，不用等我。”
嫦娥看着他的眼睛。那双眼看过九颗太阳坠落的火海，看过蒙山最深处的狼群，看过她十六岁那年坐在槐树下采桑叶的样子。
她忽然笑了一下。
“我不吃。”
她把药丸从他掌心拈起来，放进那只檀木百宝匣里，合上盖子。
“等你哪日不打猎了，”她说，“咱俩一同飞。”
后羿没再说话。他只是看着那只匣子，像要把檀木的纹路刻进眼底。
半晌，他说：“这世上只有逢蒙知道我有药。”
他顿了顿。
“旁人我不怕，只怕他。”
嫦娥低头理着草药，没抬头。
“逢蒙，”她说，“是你徒弟。”
后羿没应声。
窗外日头西斜，把两个人的影子拉得很长，在地上叠成一个。
那是三天前的事。
三
“师母？”
逢蒙的声音把她从回忆里拽出来。他还保持着递桂花的姿势，手臂悬在半空，耐心得像一尊石像。
嫦娥弯起眼睛，把桂花往鬓边一插。
“大老远来就为这个？”她笑起来，转身往屋里走，“进来坐，师母给你沏茶。”
逢蒙跟着进了屋。
茶是他亲手斟的。嫦娥坐在对面，慢悠悠剥一块桂花糕，指甲掐进酥皮，碎屑簌簌落在青瓷碟里，像落了一场极小的雪。
逢蒙没吃。他把茶盏端起来，沾了沾唇，又放下。
他的膝盖开始抖了。
嫦娥看见了。她没吭声，把桂花糕送进嘴里，细细地嚼。
“师母，”茶凉了半盏，逢蒙忍不住，“那仙药……”
“仙药？”嫦娥抬起头，一脸茫然，“什么仙药？”
逢蒙的笑容僵了一瞬。
“就是……师父从西王母那儿……”
“哦——”嫦娥拖长声音，像终于想起来，“你说那个呀。”
逢蒙眼睛一亮，膝盖不抖了。
“那是他去后山采的松苓，”嫦娥伸手一指竹架最上层，“我亲眼看着晒的。你瞧，就在柜子上。”
青瓷罐，罐口贴了红签，墨迹还是新的——“松苓丸”三个字，端端正正，是嫦娥自己的笔迹。
逢蒙没动。
他看着那只罐子，看了一会儿，又把视线挪回嫦娥脸上。
“师母，”他的声音沉下来，像钝刀刮过磨石，“您就别逗我了。”
嫦娥放下桂花糕，拍了拍指尖的碎屑。
她叹了口气。
那声叹息很轻，像初秋第一片落叶，打着旋儿，飘飘悠悠，落在两人之间的茶案上。
“逢蒙啊，”她抬眼看他，目光里全是委屈，“你师父那个人，你比我清楚。”
逢蒙没接话。
“他要是真得了仙药，”嫦娥的声音低下去，像在自言自语，“能舍得给我？”
逢蒙的睫毛动了动。
“他跟我说那是治腰伤的，”嫦娥低下头，看着自己搁在膝上的手，声音越来越轻，“我就信了。他说蒙山潮气重，猎人老来都落病根，西王母给的这丸药，专治陈年痹症。我还替他高兴……”
她顿了顿，抬起手，用袖子按了按眼角。
“结果呢？他自个儿揣着，一口都不提。昨儿夜里我收拾衣裳，看见那个匣子，里头就剩个空丸印子……”
她的尾音碎在喉咙里。
“我跟他十二年，”她说，“他倒想一个人上天享福去。”
逢蒙盯着她。
像猎人盯一只假装受伤的兔子。
“师母，”他一字一顿，“您别演了。”
嫦娥抬起头。
她的眼圈是真的红了。
“我演？”她站起来，声音陡然拔高，“你去问他呀！你去把后羿叫回来，当面问问他，他有没有跟我提过一个字！”
她站起来太急，袖子带翻了茶盏。青瓷在案沿滚了两滚，茶水倾泻而出，洇湿了半张桌案，沿着木纹往下淌，一滴，两滴，落在逢蒙的靴尖旁。
“好个后羿……好个后羿！”
嫦娥的声音在发抖。
“我真是嫁错人了！”
逢蒙的膝盖不抖了。
他垂下眼皮，把手按在剑柄上，慢慢起身。
“师母。”
他的声音很轻，像一片落叶。
“我不信。”
四
剑出鞘是一瞬间的事。
银光一闪，剑尖抵在嫦娥喉前三寸。逢蒙的脸在月光下没了表情，颧骨的阴影拓得更深。只有眼珠是活的，像两粒淬过火的铁砂，牢牢钉在她脸上。
“药在哪儿。”
嫦娥没动。
她垂眼看着那柄剑。剑格上缠着褪色的青布，布边已经起了毛，有一处绽了线头，露出底下暗沉的铜胎。
她认得这处绽线。
三年前的冬天，逢蒙刚拜师不久，后羿在院中教他劈剑。这孩子发力太猛，剑格脱了胶，青布撕裂。后羿没有斥他，只接过剑，从自己的旧衣上裁下一角青布，就着炉火，一圈一圈缠紧。
嫦娥在旁边烘橘子。她记得那团青布在火光里明暗交替，记得后羿低垂的眉眼，记得逢蒙站在一旁，手里攥着那截换下来的旧布，攥了很久。
“药在哪儿。”
逢蒙又问了一遍。剑尖往前送了半寸。
嫦娥开口了。
她的声音很轻，像一片羽毛落在冰面上。
“你杀了我，”她说，“就更找不着了。”
逢蒙的手指收紧了。
剑尖纹丝不动。
就在这时，嫦娥忽然笑了一下。
那笑容很淡，像月光掠过结霜的瓦，像风吹开一卷旧画的一角。
“逢蒙，”她说，“你跟你师父学艺几年？”
逢蒙没回答。
“七年吧？”
嫦娥自顾自往下说。她的视线越过剑尖，越过逢蒙绷紧的手腕，越过他青白的脸，落在很远很远的地方。
“七年。他教你挽弓、搭箭、追风、定靶。”
她顿了顿。
“他教你射日的时候，你才这么高。”
她比划到胸口。
“那时候你叫他什么来着？”
逢蒙的剑尖晃了晃。
像被风吹了一下。
“叫他师父。”嫦娥轻声道，“不是‘后羿’。”
屋里静了片刻。
窗外桂花香浓得像一堵墙。八月十五的月亮升到了中天，月光从窗棂的缝隙挤进来，在两人之间铺了一道银白的河。
逢蒙把剑往前送了半寸。
“药在哪儿。”
嫦娥没躲。
她看着他的眼睛。
“你搜吧。”
