《横槊赋》千央想吃烧鸡

36、燃灯

　　扬州行宫的夜，静得有些诡异。

　　洪水退去后的湿气依然盘踞在城市的上空，但在清风堂后的暖阁里，空气干燥得像是一把烘干的沙子。为了逼出沈玉阶体内的寒湿，李承锋让人在地龙里加了双倍的炭火。

　　沈玉阶还在昏睡。

　　他的呼吸很浅，胸膛起伏微弱得几乎看不见。那张脸在昏黄的烛光下，呈现出一种近乎透明的瓷白，仿佛轻轻一碰就会碎掉。

　　李承锋坐在床沿，手里拿着一块温热的帕子。

　　他刚刚帮沈玉阶擦完了身子。

　　对于那个身体上被剜去的“奴”字烙印，李承锋早已熟悉。此刻再看，除了心疼，更多的是一种习惯性的抚慰。他熟练地避开那块敏感的旧疤，将沈玉阶身上的虚汗擦拭干净。

　　然而，当他拿起沈玉阶的左手，准备擦拭那修长的手指时。

　　李承锋的动作停住了。

　　烛火摇曳，照亮了那只曾拨弄风云、指点江山的手。

　　这只手很美，骨节分明，修长有力。无论是抚琴还是握笔，都透着一股子文人的清贵。

　　但此刻，李承锋却把这只手拉到了眼前，死死地盯着。

　　在沈玉阶左手的五指指尖——也就是中医所说的“十宣穴”上，密密麻麻地布满了一片细小的针孔。

　　有的针孔已经结了极小的黑痂，有的还在渗出透明的组织液，而有的……显然是新的，还在微微红肿。

　　不仅仅是左手。

　　李承锋颤抖着抓起沈玉阶的右手。

　　一样。

　　十根手指，指尖全是密密麻麻的针眼。有的地方因为反复刺入，皮肤已经角质化，形成了一层薄薄的、带着血点的茧。

　　“这是……”

　　李承锋的喉咙像是被什么东西堵住了。

　　他猛地转过头，目光锁定了沈玉阶脱在床边的那件青衫。

　　他一把抓过衣服，在那宽大的袖袋里疯狂地翻找。

　　没有药瓶，没有锦囊。

　　只有一个看似用来装毛笔的、不起眼的紫竹筒。

　　李承锋颤抖着拔开竹筒的塞子。

　　“哗啦。”

　　倒出来的不是毛笔。

　　而是一套长短不一的银针。

　　其中最长的那根，足有三寸，针尖泛着幽幽的蓝光，而针柄上，却缠绕着几缕已经干涸变黑的血迹。

　　李承锋是个习武之人，他当然知道这是什么。

　　这是“金针刺穴”。

　　江湖上，有些亡命徒为了在重伤濒死时保持清醒，会用这种针刺入特定的穴位，以此来强行提神，透支潜能。

　　这是一种“燃油续命”的禁术。

　　它烧的不是灯油，而是人的精血和寿数。

　　“三天三夜……”

　　李承锋拿着那根带血的银针，整个人如同坠入冰窖。

　　他终于明白，为什么这三天三夜里，沈玉阶能坐在那个漏雨的指挥棚里，不眠不休地计算水位、调度物资、安排炸药。

　　为什么他一个身患残疾、体弱多病的书生，能在那样的极限环境下，保持着比任何人都要清醒、都要冷静的头脑。

　　他是在对自己用刑。

　　每一次困倦袭来，每一次旧疾发作痛得想要昏厥，他就会拿起这根针，狠狠地刺进自己的指尖，刺进自己的痛穴。

　　用剧痛来换取清醒。

　　用鲜血来换取算力。

　　李承锋看着床上那个安静得像个人偶的男人。他突然觉得冷，彻骨的冷。

　　他一直以为沈玉阶是他的“军师”，是他的“大脑”。他为沈玉阶的算无遗策而骄傲，为他的决胜千里而自豪。

　　可他从来不知道，这颗“大脑”运转的代价，竟然是这样的惨烈。

　　沈玉阶不是在用笔写字。

　　他是在用命在写。

　　“沈玉阶，你他妈就是个疯子……”

　　李承锋的声音哽咽，带着一丝崩溃的怒意。

　　他把那根银针狠狠地掷在地上，银针弹跳了两下，滚进了阴影里。

　　他重新坐回床边，小心翼翼地捧起沈玉阶那双伤痕累累的手。

　　指尖的针孔在烛光下显得格外刺眼。

　　十指连心。

　　这得有多疼？

　　而在那三天里，李承锋每一次回头，看到的都是沈玉阶镇定自若的笑脸，听到的是他沉稳有力的指令。

　　他竟然一次都没有发现。

　　他竟然还理所当然地享受着沈玉阶为他铺好的一切，甚至在他炸堤归来时，还得意洋洋地向他炫耀胜利。

　　“我是混蛋。”

　　李承锋低下头，把脸埋进沈玉阶的掌心。

　　滚烫的泪水流了出来，打湿了那满是针孔的指尖。

　　“你是想把自己熬干吗？”

　　“你要是把自己熬干了，我赢了这天下又有什么用？”

　　他想起那日沈玉阶说的“乱世出英雄”。

　　原来，这就是英雄的代价。

　　英雄是李承锋，是那个在堤坝上扛沙袋、受万民敬仰的皇子。

　　而沈玉阶，甘愿做那个躲在阴影里、靠着自残来维持灯火不灭的“燃灯者”。

　　他燃烧自己的骨血，只为给李承锋照亮那条通往皇座的路。

　　“我不准。”

　　李承锋猛地抬起头，眼中布满了红血丝。

　　他从怀里掏出一瓶最好的金疮药——那是宫里带出来的，平日里他自己受伤都舍不得用。

　　他拔开瓶塞，倒出药粉。

　　动作轻柔得像是在触碰一件易碎的瓷器。他一点一点，将药粉撒在沈玉阶的指尖上，然后低下头，轻轻吹气，让药粉渗入那些针孔。

　　“呼——”

　　微凉的风吹过伤口。

　　昏睡中的沈玉阶眉头微微舒展了一些。

　　涂完药，李承锋并没有停。

　　他从旁边扯过一条干净的细白布，开始一根一根地包扎沈玉阶的手指。

　　他包得很笨拙，打的结也很难看。

　　但他包得很认真。

　　不一会儿，沈玉阶那双原本修长如玉的手，就被包成了十个滑稽的白色蚕茧。

　　李承锋看着这双“粽子手”，想笑，眼泪却又掉了下来。

　　“以后不许了。”

　　李承锋握着那双被包扎好的手，放在唇边亲吻，“再也不许用那种针了。”

　　“你要是困了，就睡。天塌下来，我给你顶着。”

　　“你要是疼了，就喊。我虽然不能替你疼，但我能让让你疼的人更疼。”

　　就在这时。

　　沈玉阶的身体突然剧烈地颤抖了一下。

　　他的眼珠在眼皮底下快速转动，呼吸变得急促而紊乱。原本平放在身侧的双手（那双刚刚被包扎好的手），开始在空中胡乱地抓挠，像是溺水的人在寻找浮木。

　　“不……不要……”

　　一声极其微弱、破碎的呻吟，从他紧闭的牙关里溢出。

　　那是梦魇。

　　那是深埋在心底、连清醒时的自残都压不住的恐惧。

　　李承锋眼神一凛。

　　他知道，最难熬的一关来了。

　　身体的伤能治，指尖的针孔能愈合。但那个困住了沈玉阶整整三年的噩梦，那个让他即使在睡梦中都要靠银针来逃避的地狱，终于在这一刻，随着身体防线的崩溃，彻底爆发了。

　　“玉阶！”

　　李承锋一把按住他乱挥的双手，整个人压了上去，试图用重量唤醒他。

　　“醒醒！那是梦！都是假的！”

　　但沈玉阶听不见。

　　他正跌落进那个血色的深渊里。

　　那里没有李承锋。只有无尽的黑暗，和那把正在缓缓落下的、沾满鲜血的屠刀。