1、谣儿怜 ...
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（引文）
“我的童年是幸福的，田间的蛐蛐儿，林外的飞鸟……”
“妈妈总笑我不记仇，父亲也会跟着开玩笑……”
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幸福是透明的，像夏末清晨凝在蛛网上的露水，完整地折射出整个世界的光，轻轻一碰，就碎了，只留下冰凉的痕迹。
多年后苏芸清回想，才明白那“不记仇”的天性，或许是最初的裂缝——她过早地学会了将伤害像误入掌心的蒲公英，轻轻吹散，却忘了有些种子带着倒钩，会无声无息地钻进皮肉里，在往后无数个日夜，生出尖锐的疼痛。
而这一切，始于一则“谣言”，或者说，最天真也最残忍的“秘密”。
小镇的夏天，空气里浮动着晒干稻草和栀子花闷闷的甜香。小学美术教室的窗外，泡桐树叶子阔大，漏下晃眼的光斑。年轻的美术老师扶着她握笔的手，声音轻得像怕惊扰了什么：“芸清吖，这八的颜色，要再大胆一点哦。”
她画的是雨后屋檐下，一只躲雨的麻雀。灰扑扑的羽毛，她偏用上了最细腻的钴蓝、赭石和一点点几乎看不见的紫，点在湿漉漉的眼睛旁。那麻雀便活了，怯生生，又亮晶晶。
“芸清画得真好！”老师把她的画举起来，声音里有毫不掩饰的喜爱。那幅画被贴在教室后方“艺术园地”最中央，取代了上周班长画的规整向日葵。
掌声是稀稀拉拉的。她低头，耳根发热，心里却像揣进了一小团温暖的、跳跃的光。
光很快就被阴影覆盖。
起初是课间，几个女生围在一起翻看最新一期的卡通贴纸，她凑过去，她们的声音便低了，眼神像细密的针，在她身上不着痕迹地扫过，然后散开。接着，是体育课自由活动，她站在沙坑边，想加入跳皮筋的队伍，绳子却“恰好”在她面前停下，摇摇晃晃。
“我们不和‘小痴画’玩。”梳着高高马尾的女生瞥她一眼，声音清脆，像咬断一根嫩黄瓜。
“小……痴画？”苏芸清茫然地重复。她不认识这个词，只觉得它带着一股冰冷的、黏腻的敌意。
流言像暮春的柳絮，悄无声息地钻进每个角落。版本在孩子们口耳相传中变得离奇：有人说她每天放学被美术老师单独留下“开小灶”，画那些“见不得人”的画；有人说她偷偷把大家的画拿给老师看，打小报告谁画得不好；更离奇的，说她画笔的颜色里，掺了“奇怪的东西”，所以才能画得不一样。
不一样，成了原罪。
她试图解释，声音在那些闪烁、疏离的眼神前弱下去。她向妈妈求助，妈妈用沾着面粉的手点点她鼻尖：“傻丫头啊，同学跟你闹着玩呢。别往心里去，你不记仇的，忘啦？”
父亲在饭桌上听了个大概，哈哈一笑：“我闺女画得好，他们那是嫉妒！清者自清呗，咱们儿不理。”
清者自清。这四个字像一层薄薄的油，浮在她日益窒息的感受之上。大人们的世界有他们的道理，可孩子的世界里，那种被孤立、被标签化的冷，是实实在在的，渗透进每一次呼吸。
她开始害怕去美术教室，尽管那是她唯一能感到自由的地方。她画笔画下的颜色，不再大胆，变得犹豫、灰暗。那只被她画活的麻雀，在越来越多的窃窃私语和异样目光中，仿佛也失去了神采，变成墙上一个灰蒙蒙的、可笑的印记。
直到那个下午。放学后，她因为值日走得晚，空荡荡的教室里，她看到自己的那幅画——被人用黑色的油画棒，粗暴地涂掉了麻雀的眼睛，旁边歪歪扭扭写着：“呆痴儿，真恶心。”
夕阳的血红色，从窗户斜斜地泼进来，正好浇在那丑陋的涂鸦上。颜料未干透，黑色混着残存的钴蓝、赭石，流淌下来，像一道肮脏的泪痕。
苏芸清站在那儿，没哭。只觉得心里那团温暖跳跃的光，“噗”地一声，彻底熄灭了。取而代之的，是一种空洞的、嗡嗡作响的冷。田间蛐蛐的鸣叫，林外飞鸟的振翅，连同父母口中“不记仇”的轻松笑谈，都在那一刻急速退远，褪色，成为另一个模糊时空的背景音。
她伸出手，指尖轻轻碰了碰那流淌的、污浊的颜色。
真凉。
原来，谣言不是风，是刻刀啊。那童年幸福的琉璃外壳，就在那平凡无奇的黄昏，发出了第一声清晰、细碎的——
裂响。
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作者有话说
第1章 谣儿怜
