《赫卡特综合症》溪门风雪

9、2

　　林澜的手按在门把手上。

　　触感冰冷、沉重，像握着一块墓碑——一块刚刚从冻土里挖出来、还带着地下深处寒气的墓碑。金属表面的雕花硌着他的掌心，那些蔓藤状的纹路此刻感觉像某种古老的咒文。

　　他回头看了一眼银临。

　　后者正微微弓着背，像一头察觉到陷阱的夜行动物。黑色风衣的下摆垂在脚踝处，纹丝不动。他的视线死死锁在门缝下那片渗出的灰暗上，眉头锁得很紧，紧到额间现出几道细纹——那是他极度专注时才有的表情。

　　“准备好了？”林澜压低声音，喉结滚动了一下，“我总觉得这门后面不是惊喜，是他妈的惊吓。”

　　银临没有立刻回答。

　　他伸出手，手掌悬在离门板十公分的位置，缓慢地平移。片刻后，他收回手，指尖几不可查地颤了一下。

　　“里面的‘声音’完全消失了。”他的声音很轻，像怕惊扰什么，“不是安静，是真空。连空间本身的背景噪声都被抽干了。”

　　林澜啐了一口：“说得更吓人了。”

　　但他没再犹豫。左手稳住枪柄，右手猛地转动门把，向前一推——

　　门没有锁。

　　厚重的橡木门向内滑开，没有发出任何声音。不是润滑良好的无声，是某种更彻底的、仿佛连“开门的声响”这个概念都被剥夺了的死寂。

　　门后是一片深不见底的黑暗。

　　不，不是黑暗。

　　是比黑暗更糟的东西。

　　一股气味率先涌出来——难以形容，无法归类。不是腐烂，不是血腥，不是任何已知有机物分解的味道。那更像时间本身发了霉，或者空间被抽干了所有活力后剩下的、无机质的尘埃味。吸进肺里时，带着轻微的刺痛感，像是吸进了极细的玻璃渣。

　　林澜的战术手电“咔哒”一声亮起。

　　光柱像一把银色的手术刀，笔直地切进房间内部。

　　然后两人都停住了脚步。

　　光柱所及之处，世界失去了颜色。

　　这不是修辞。是物理意义上的、彻底的、不留余地的失色。

　　战术手电的冷白光，照在墙壁上，反射回来的是深浅不一的灰色——从肮脏的灰白到沉郁的炭黑，所有颜色都被碾碎、混合、最终统一成单调的灰度。挂在墙上的几幅风景画变成了不同灰度组成的色块，你能认出山的轮廓、树的形状，但那些东西现在看起来像停尸房的登记照。

　　巨大的落地书架靠墙而立，那些精装书籍的书脊——本应是猩红、宝蓝、烫金的——此刻统一成了各种色调的灰。像一列列穿着统一丧服的送葬者，沉默地排列着。

　　真皮沙发是烟灰色，昂贵的手织地毯是炭灰色，茶几上的水晶烟灰缸像一块凝固的灰色泪滴。就连天花板上那盏价值不菲的枝形吊灯，也失去了所有璀璨的光泽，数百颗水晶坠子悬在那里，像一坨坨凝固的、死去的灰色玻璃。

　　这里的一切，都像是被一个残忍的上帝，用橡皮擦蘸着灰色的颜料，耐心地、一寸一寸地重新涂写过。

　　“我操……”林澜的声音从牙缝里挤出来，在绝对的死寂中显得格外突兀，“这他妈比我想象的还要邪门。”

　　他晃了晃手电，光束扫过房间的每个角落。

　　光线本身都像是灰色的。

　　银临踏进房间。

　　脚下的触感很奇怪——不是木地板的坚硬，也不是地毯的柔软，而是一种介于两者之间的、毫无弹性的“平面”。像踩在了一层厚厚的灰烬上，或者某种已经石化了的泡沫。

　　他的感知比视觉更早地拉响了警报。

　　在这个空间里，他感觉不到任何“情绪”的背景噪音。一个正常居住空间——尤其是一个艺术家的工作室——应该沉淀下来的那些东西：创作时的焦灼、灵感迸发的狂喜、长夜独处的孤寂、对某个颜色偏执的爱……所有这些情绪的“残响”，都被清空了。

　　这里是一片精神层面的真空地带。

　　不是荒芜，是更彻底的“无”。

　　手电光束最终定格在房间中央的画架前。

　　那里坐着一个人。

　　阿尔文·科尔特斯教授。虹彩市最著名的色彩心理学家，一个能从靛蓝中读出忧郁、从铬黄中尝出嫉妒、从茜素红里触到爱欲的天才。他的专著《色彩的情绪语法》是行业圣经，他的私人咨询费每小时五位数，据说他能通过你偏爱的颜色组合，预测你未来三个月的运势。

　　此刻，这位天才正呆滞地坐在画架前的转椅上。

　　他穿着一件本该是米白色的亚麻休闲服，现在变成了肮脏的灰白色，像一件从古墓里挖出来的殓衣。他手里还握着一支画笔——细长的貂毛笔，笔尖的毛已经干涸板结，像一撮灰色的枯草。

　　他的姿势很僵硬，背挺得笔直，但那种“直”不是挺拔，是关节锁死后的僵直。像一具被细心摆弄过的标本，或者被按了暂停键的蜡像。

　　他的眼睛睁着。

　　瞳孔放大到几乎填满整个虹膜，颜色是一种混浊的灰褐——原本的浅棕色消失了。那双眼睛没有焦距，空洞地、无神地望着前方那块空白的画布。手电光束照进去时，瞳孔没有任何收缩反应，像两颗打磨粗糙的玻璃珠，表面蒙着一层油脂般的灰翳。

　　他对外界的一切都毫无反应。

　　无论是两人推门而入的动静，手电筒刺眼的光束，还是林澜靴子踩在灰烬般的地板上发出的轻微嘎吱声——他都没有一丝一毫的反应。连呼吸的起伏都微弱到几乎看不见，只有每隔十几秒，胸腔才会极其缓慢地、几乎不情愿地扩张一次，像一个快没电的泵。

　　林澜走上前，在他眼前用力挥了挥手。

　　没有反应。

　　他又轻轻推了推阿尔文的肩膀。

　　教授的身体随着他的动作晃了晃，像一袋没有捆紧的骨头，然后又缓缓摆回原来的姿势，像一个设计拙劣的不倒翁。

　　“还活着吗？”林澜回头问，手已经按在了腰间的枪柄上——这是他的习惯，面对无法理解的东西时，武器能带来些许虚假的安全感。

　　“生理上活着。”银临走到近前，声音压得很低，像是怕吵醒什么，“但也可以说，阿尔文教授已经死了。”

　　林澜皱眉，不太理解这句话里的悖论。

　　银临伸出手。手指修长，骨节分明，在战术手电的余光里显得格外苍白。他没有直接触碰阿尔文，而是将指尖悬停在对方眉心上方一厘米处——一个足够近、能建立精神链接，又足够远、能在被反噬时抽身的微妙距离。

　　他闭上眼睛。

　　深潜。

　　下一秒，银临的身体猛地一震。

　　不是轻微的晃动，是全身肌肉瞬间绷紧、向后仰的那种震颤，像是被人当胸打了一拳。

　　他踉跄着后退半步，被林澜一把扶住肩膀才稳住。

　　“怎么了？！”林澜的声音绷紧了。

　　银临睁开眼，呼吸变得有些急促。他收回手，指尖在微微颤抖——不是恐惧，是某种更深层的、生理性的排斥。

　　“进不去。”他的声音里带着罕见的、几乎算得上震惊的波动，“他的精神世界……被封住了。”

　　“封住？”

　　“一层膜。”银临试图找到准确的描述，语速比平时快，“一层滑腻的、冰冷的、灰色的……精神薄膜。我的感知力一触碰到它，就被……吸收了。”

　　他顿了顿，强迫自己冷静下来：

　　“不是被阻挡，不是被反弹，是像把水倒进沙漠里——瞬间消失，连一丝水汽都不会留下。那东西在吞噬所有试图靠近的精神能量。”

　　林澜的脸色变得很难看。

　　他见过银临处理过各种棘手的精神污染案例：会唱歌的尸体、能编织噩梦的蜘蛛、寄生在集体潜意识里的恐惧蠕虫……但银临从未露出过这种表情——那是一种混合着困惑、警惕，以及一丝深藏其下的、几乎可以称之为“敬畏”的东西。

　　敬畏？对什么？

　　“那他……”林澜看向那个一动不动的教授。

　　“他的意识，被关在那层膜里面了。”银临说，目光扫过阿尔文灰败的脸，“我甚至感觉不到他有任何情绪波动——没有恐惧，没有困惑，连最基本的‘存在感’都很稀薄。那层膜不仅隔绝了外界，也把他自己的意识……静滞了。他现在就是一具还保留着基础生理功能的空壳。”

　　两人沉默下来。

　　房间里的死寂仿佛有了重量，沉甸甸地压在胸口，连呼吸都变得费力。

　　银临开始系统地检查房间。

　　他走到靠墙的书架前，随手抽出一本厚重的画册。封面是梵高的《星夜》——那本该是深邃的钴蓝与旋转的柠檬黄交织的、近乎疯狂的夜空，此刻却变成了一幅由不同灰度构成的、毫无生命力的漩涡。那些笔触还在，但所有狂热的情绪都被抽干了，只剩下一具空洞的骨架。

　　他翻开画册。

　　莫奈的《日出·印象》——灰蒙蒙的港口，几艘灰蒙蒙的小船，一团灰蒙蒙的光晕。你认得出来，但你知道那已经不是莫奈了。那个痴迷于光与影的疯子，如果看到自己的画被这样对待，大概会烧掉整个卢浮宫。

　　高更的《塔希提妇女》——那些饱满的、如热带水果般丰腴的□□，变成了僵硬的、石膏像般的灰色轮廓。那些大胆的、近乎亵渎的色彩组合：橙红配翠绿，靛蓝衬明黄……全部消失了。画上的女人看起来像一具具等待解剖的尸体。

　　马蒂斯的《舞蹈》——五个牵手旋转的人形，本该是炽热的赭石色在蔚蓝背景上燃烧，现在变成了五个灰影在一片更深的灰底上旋转。你看得到动作，但感受不到任何激情、任何生命的欢腾。

　　整个工作室，所有与色彩相关的东西——画册、颜料管、色卡、甚至墙上一张褪色的明信片——无一例外，全部被“去色”了。

　　这不是自然褪色。这是某种更系统、更彻底、更恶意的“清洗”。

　　林澜的声音从房间另一头传来，压得很低：

　　“银临，过来看这个。”

　　银临放下画册，走过去。

　　林澜蹲在房间最内侧的角落，那里有一个被黑布半遮着的画架。画架比其他的都要大，是厚重的实木材质，但此刻那些木纹也失去了光泽，呈现一种枯木般的灰。

　　林澜用戴着手套的手，捏住黑布的一角，缓缓掀开。

　　黑布滑落。

　　露出下面的画。

　　在看到那幅画的瞬间，银临的瞳孔猛地收缩——不是逐渐适应光线的收缩，是受到强烈刺激时那种骤然的、生理性的紧缩。

　　画布上签着名字：《波斯猫与调色盘》。

　　与这个房间里所有失去色彩的东西截然不同，这幅画的色彩……鲜艳到刺眼。

　　不，不仅仅是鲜艳。

　　是亵渎般的鲜艳。

　　背景是深邃的、如同午夜天鹅绒般的黑色——不是颜料涂出的黑，是那种能吸收所有光线、深不见底的黑。在这片绝对的黑暗中央，一只纯白色的波斯猫正慵懒地侧卧着。

　　它的毛发洁白蓬松，每一根都仿佛被精心描绘，在黑色背景的衬托下，白得几乎在发光。那不是正常的白色，是某种带着冷光的、介于珍珠与骨骼之间的惨白。它的眼睛是两颗完整的、未经切割的蓝宝石——那种被称为“皇家蓝”的、饱和到极致的蓝色。瞳孔是两条细长的黑色缝隙，眼神高傲、慵懒，带着某种非人的漠然。

　　在波斯猫的前爪边，放着一个木质的调色盘。

　　调色盘上，挤着十几坨颜料。

　　柠檬黄、镉橙、茜素红、钴紫、酞菁蓝、永固绿……每一种颜色都饱和度极高，鲜艳得像是刚刚从颜料管里挤出来，还带着湿润的、油脂般的光泽。那些颜色在灰败的工作室里，像一簇簇燃烧的小型火焰，或者一摊摊新鲜的内脏。

　　太亮了。

　　亮得不正常。亮得像是画家把自己视网膜里所有对“色彩”的渴望，一次性泼洒在了这块画布上。

　　“这画……”林澜皱着眉站起来，战术手电的光束在画面上扫过，“邪门。颜色太炸了，看得我眼睛疼。而且——”

　　他指了指周围：“这屋里所有东西都他妈成黑白电影了，为什么就它没事？”

　　他说着，下意识地伸出手，想去触摸画布上那坨特别鲜艳的茜素红——那颜色红得像凝固的血，在光线照射下，表面似乎还有微弱的反光。

　　“别碰！”

　　银临的声音突然响起，不是平时的冷静，而是某种近乎尖锐的急促。

　　林澜的手指僵在离画布只有几厘米的空中。

　　他疑惑地转头，看到银临的脸色在战术手电的余光里，白得像纸。

　　“怎么了？”林澜收回手，本能地摸向腰间的枪。

　　银临没有立刻回答。

　　他的目光死死地、一动不动地锁定在画布上那只白色的波斯猫身上。

　　在林澜的视觉里，那只是一只画得很精致、甚至可以说精美的猫。静态的，二维的，被框在画框里的艺术品。

　　但在银临的“灵视”中——

　　那只猫在动。

　　不是明显的、大幅度的动作。是一种极其缓慢的、几乎无法用肉眼察觉的“蠕动”。

　　它的轮廓线正在以一种违背物理规则的方式，极其细微地起伏、舒展。腹部柔软的白毛，仿佛真的有呼吸般轻轻伏动；尾巴尖那撮特别长的毛，正在以难以想象的慢速，一缕一缕地、几乎像素级别地调整着弯曲的弧度。

　　最恐怖的是那双蓝宝石眼睛。

　　瞳孔正在收缩。

　　不是光线下自然的收缩，是某种有意识的、带着狩猎者般专注的收缩。从两条细长的黑缝，慢慢变成两个针尖大小的点，然后又缓缓扩张回来……循环往复，像两颗在缓慢搏动的心脏。

　　这不是一幅画。

　　这是一个活物。

　　一个伪装成二维图像、正在沉睡或消化的、恐怖的未知存在。

　　“这幅画……”银临的声音干涩，喉结滚动了一下，“是活的。”

　　“活的？”林澜又仔细看了看画，甚至把脸凑得更近，战术手电几乎要贴在画布上，“没有啊，这颜料都干透了吧？你看这油光——”

　　他的声音戛然而止。

　　因为他自己也看到了。

　　不是灵视，是肉眼可见的变化。

　　画布上，那坨他刚才想触摸的茜素红颜料，表面泛起了一个极其细微的涟漪。像一滴水珠落在平静的油面上，荡开一圈几乎看不见的波纹。

　　紧接着，那坨颜料鼓了起来。

　　不是比喻。是物理意义上的、从平面向三维空间的隆起。它像一团拥有生命的果冻，在画布表面缓慢地、慵懒地拱起一个弧度，表面反射的光线随之流动。

　　旁边的柠檬黄也开始蠕动，像一条醒来舒展身体的黄油色蛞蝓。

　　钴蓝的颜料则向边缘蔓延，渗出细细的、触须般的蓝色丝线。

　　整个调色盘上所有的颜色，都在“苏醒”。

　　它们不再是静止的颜料块，而是一滩滩黏稠的、拥有自主意识的、散发着诡异活性的未知物质。空气中开始弥漫一股甜腻的气味——不是花香，更像腐烂水果混合着化学溶剂的甜腥。

　　林澜终于明白了银临的警告。

　　他猛地后退一步，战术手电的光束因动作而剧烈晃动，在画布上切割出混乱的光斑。

　　就在光束扫过波斯猫眼睛的瞬间——

　　那双蓝宝石般的眼睛，瞳孔骤然缩成了两个绝对的、深不见底的黑点。

　　画布上的猫，“醒”了。

　　它不是从沉睡中醒来。它是从“伪装成画”的状态，切换到了“准备狩猎”的状态。

　　整个猫的图案从画布上拱起，像是有人从画布背面用力顶了一下。二维的平面图像开始向三维空间凸出，轮廓变得立体，阴影开始流动。那双眼睛——现在已经完全变成了纯粹的、吸收所有光线的黑——穿透了画布，穿透了空气，精准地、冰冷地锁定了房间里精神力最强的目标。

　　银临。

　　下一秒，调色盘上那些已经完全“活化”的颜料，同时暴动。

　　茜素红最先射出——它从一坨颜料拉长成一条细长的、猩红色的触须，末端分裂成三根更细的尖刺，像一只血红色的、张开的爪子。

　　柠檬黄紧随其后，它没有直接攻击，而是像黏液般摊开，迅速在画布表面蔓延，所过之处留下一道道黏稠的、发光的黄色轨迹。

　　钴蓝、永固绿、镉橙……所有颜色都在变形、伸展、汇合。

　　它们像一群饥饿的、色彩斑斓的毒蛇，从画布的囚笼里挣脱出来，化作十几根黏稠的、带着刺鼻化学气味的颜料触手，向画框外疯狂延伸。

　　目标明确。

　　所有触手——无论什么颜色，无论从哪个角度射出——全部指向同一个方向：银临的眉心。

　　在这些活化颜料的感知中，银临那强大、纯净、未经污染的精神力，就像黑暗中最明亮的灯塔，是它们无法抗拒的、终极的饕餮盛宴。

　　攻击来得太快。

　　从颜料暴动到触手射出，整个过程不超过两秒。

　　猩红色的茜素红触手最快，它像一道血色的闪电，撕裂空气，直刺银临的面门。尖端的三根分叉在空中急速旋转，发出细微的、如同蚊蝇振翅般的嗡嗡声。

　　银临的反应几乎达到人类极限。

　　他没有后退——后退会失去平衡，会死。他向左前方踏出半步，身体以几乎折断脊椎的角度向后仰倒，猩红触手擦着他的鼻尖掠过，带起的风刮得脸颊生疼。

　　“林澜！画框！”银临的低吼声传来。

　　林澜早已行动。

　　在触手射向银临的瞬间，他就动了。不是冲向银临帮他防御——那太慢，而且会把自己也卷进攻击范围。他扑向的是源头。

　　那幅画。

　　他像一头启动的猎豹，三步跨过五米的距离，右手握拳，全身的力量从脚底升起，经过腰腹扭转，传导至肩膀，最终汇聚在拳锋。

　　这一拳没有留任何余力。

　　目标不是画布——画布上的东西是活的，打画布可能没用。目标是画框。

　　那个厚重的、实木的、将整个诡异世界与现实隔开的边框。

　　拳头击中画框左上角的瞬间，木头碎裂的声音清脆而暴烈。

　　“咔嚓——！”

　　实木画框应声开裂，木屑飞溅。整幅画猛地一震，画布剧烈抖动，上面那些蠕动的颜料同时一滞。

　　但还不够。

　　林澜的左拳紧随而至，轰在右下角。

　　“咔嚓——！”

　　对称的碎裂。画框的结构被彻底破坏，四个角断了两角，整个框架开始变形、扭曲。

　　画布上，那只已经半立体的波斯猫图案，发出一声无声的、但直接作用于精神的尖锐嘶鸣。那不是声音，是一种高频的、充满痛苦和愤怒的精神冲击波。

　　林澜感觉脑袋像是被铁锤砸了一下，眼前一黑，鼻子里涌出温热的液体。

　　但他没停。

　　右拳再次举起，这次瞄准的是画框正中、那只波斯猫眉心对应的位置。

　　“给老子——碎！”

　　这一拳用上了他全部的力量，甚至带上了体重前冲的惯性。

　　拳头击中的不是木头。

　　在最后一刻，画布上的波斯猫图案，那双漆黑的眼睛猛然瞪大，从瞳孔深处涌出一团粘稠的、蠕动着的灰色。

　　那灰色像有生命般迅速蔓延，瞬间覆盖了猫的整个头部，然后向画框蔓延。林澜的拳头，结结实实地打在了这团刚刚形成的、介于固体和液体之间的灰色物质上。

　　触感诡异至极。

　　不像打中颜料，不像打中□□，更像是……打中了一团凝固的恐惧。

　　“噗叽——”

　　令人牙酸的、湿漉漉的闷响。

　　灰色物质被打得凹陷进去，但并没有破裂，反而像橡皮泥般包裹住了林澜的拳头。一股冰寒刺骨的触感顺着手臂瞬间蔓延上来，那寒冷不是物理温度，是直接作用于神经的、概念层面的“冷”。

　　画框在这最后一击下，终于彻底崩溃。

　　“哗啦——”

　　木头断裂，画布撕裂，整个框架向内塌陷。画布上那些鲜艳的、正在蠕动的颜料，在框架崩溃的瞬间，像是失去了支撑般，同时瘫软、液化，顺着碎裂的画布向下流淌，在地板上汇成一滩五彩斑斓的、冒着诡异气泡的粘稠液体。

　　那只波斯猫的图案最后挣扎了一下——灰色的头部试图从融化的颜料中拱起，那双漆黑的眼睛死死瞪着林澜，里面翻涌着纯粹的恶意。

　　然后它融化了。

　　和所有颜料一起，化作了地板上那滩不断蠕动、色彩逐渐混杂变脏的污渍。

　　攻击银临的所有触手，在同一瞬间失去了活力。

　　它们软软地垂落，崩解，化作一滴滴颜色的雨，啪嗒啪嗒地落在地上，汇入那滩主污渍中。

　　工作室恢复了死寂。

　　只有两人粗重的呼吸声，还有地上那滩颜料缓缓蠕动、发出细微“咕嘟”声的诡异动静。

　　林澜站在原地，喘着粗气，右拳还保持着击出的姿势。

　　他的右手——从拳头到小臂的一半——现在覆盖着一层粘稠的、正在缓慢流动的灰色。

　　不是颜料沾染的那种灰。是更本质的、仿佛从他皮肤下面渗出来的灰。那灰色正在以肉眼可见的速度，顺着他手臂的血管纹路向上蔓延，像某种活着的、正在寻找巢穴的寄生虫。

　　“林澜……”银临挣扎着站起来，声音发紧。

　　“没事。”林澜低头看了看自己的手，试图活动手指——手指还能动，但触感很麻木，像戴了一层厚厚的手套，“就是有点凉。这玩意儿……啧，洗洗应该就掉了。”

　　他说着，用左手去擦右臂上的灰色。

　　但擦不掉。

　　那灰色像是已经渗进了皮肤，或者成了皮肤本身的一部分。左手抹过，只留下一道模糊的痕迹，但灰色很快又恢复了原状，甚至好像……更浓了一些。

　　林澜的脸色终于变了。

　　他走到墙边的洗手池——水池是陶瓷的，也变成了灰色。他拧开水龙头，没有水。他又用力拍了拍水管，管道发出空荡的回响。

　　停水了。

　　或者这间工作室的“功能”，连同颜色一起，被剥夺了。

　　“别擦了。”银临走到他身边，抓住他的手腕，强迫他停止徒劳的动作。

　　银临闭上眼睛，指尖再次悬停在林澜手臂的灰色区域上方。

　　这一次，他的感知没有受到阻挡——因为这灰色已经成了林澜身体的一部分。

　　而在他的灵视中，他看到的景象让他全身的血液几乎冻结。

　　那灰色不是附着在皮肤表面。

　　它在向内侵蚀。

　　像无数条极细的、灰色的根须，正顺着林澜的毛细血管、神经末梢、肌肉纤维的间隙，缓慢但坚定地向深处扎根。它所到之处，那些组织并没有被破坏，而是被……“转化”了。

　　不是坏死，不是感染。

　　是某种更恐怖的东西——那些组织正在失去它们原本的“属性”，正在变成一种中性的、空洞的、仅仅维持生理结构的“存在”。

　　就像这间工作室里所有失去颜色的东西一样。

　　“怎么样？”林澜问，声音还算平稳，但银临听出了一丝紧绷。

　　银临睁开眼，看着林澜。他张了张嘴，想说什么，但所有的话都堵在喉咙里。

　　他该怎么说？

　　说你的手臂正在被某种无法理解的概念污染侵蚀？

　　说你可能正在变成和阿尔文教授一样的空壳？

　　说我们根本不知道这是什么，该怎么阻止？

　　“银临。”林澜的声音沉了下来，“说实话。”

　　银临深吸一口气。

　　“它在你身体里。”他一字一句地说，每个字都像从齿缝里挤出来的，“不是附着，是寄生。它在……改变你组织的性质。”

　　林澜沉默了。

　　他低头看着自己右臂上那片缓慢蔓延的灰色，活动了一下手指。灰色已经蔓延到了手肘，皮肤表面看起来没有异常，但触感越来越麻木，像那只手臂正在慢慢变成别人的东西。

　　几秒钟后，他抬起头，咧嘴笑了。

　　笑容很勉强，但确实是笑。

　　“行吧。”他说，用左手拍了拍银临的肩膀——力道控制得很好，没有碰到灰色的部分，“至少说明我揍对东西了。要是这玩意儿跑到你身上，你这小身板估计扛不住。”

　　“林澜——”

　　“先处理现场。”林澜打断他，转身走向那滩正在逐渐停止蠕动的颜料污渍，“这东西得封存起来。还有阿尔文教授……得叫医疗组进来。至于我这个——”

　　他举起灰色的右臂，对着光线看了看。

　　“回去让技术科那帮书呆子研究研究。说不定是新型纹身呢？灰臂侠，听起来还挺酷。”

　　银临看着他强装轻松的背影，心脏某个地方狠狠地抽痛了一下。

　　他知道林澜在害怕。

　　他也知道，林澜之所以还能开玩笑，是因为不想让他更害怕。

　　就像三年来每一次面对危险时一样。

　　银临握紧了拳头，指甲陷进掌心。

　　他走到阿尔文教授身边。教授依然一动不动，灰败的眼睛望着空白的画布，仿佛那上面有整个宇宙的答案。

　　银临顺着他的目光看向画布。

　　空白。

　　但就在他准备移开视线时，他注意到画布的右下角，靠近画框残留碎片的位置，有一行极其细微的、用铅笔写下的小字。

　　字迹很淡，几乎与灰色的画布融为一体。

　　银临蹲下身，凑近。

　　那行字写的是：

　　“它喜欢鲜艳的东西。越是鲜艳，越是饥饿。”

　　署名：颜澈。

　　一个陌生的名字。

　　不是阿尔文。

　　银临的心脏重重地跳了一下。

　　他猛地转头，看向地上那滩已经彻底停止蠕动、颜色开始浑浊发黑的颜料污渍。

　　然后又看向林澜那只正在缓慢但不可逆地变成灰色的手臂。

　　一个可怕的联想在他脑海中成形。

　　“林澜。”他站起来，声音里有种他自己都没察觉到的颤抖。

　　“嗯？”

　　“我们可能搞错了一件事。”

　　林澜回头：“什么？”

　　“那幅画……”银临指着地上破碎的画框残骸，“可能不是‘凶手’。”

　　他顿了顿，强迫自己说下去：

　　“它可能只是……诱饵。”

　　窗外，灰白的天空沉沉压下。