《水城不会忘记》奕影

34、尾声·水城不会忘记 多年以后，

　　多年以后，江墨宁才明白，水城的雨为什么总是下不完。
　　因为它要下给所有离开的人看。
　　它在说，你还记得吗？你还记得这里吗？你还记得那些在雨里走过的人、说过的话、做过的事吗？
　　她没有忘。她从来都没有忘。
　　九月初的一个清晨，江墨宁从北京回水城。
　　火车是夜里出发的，在硬卧上铺躺了一整夜，摇摇晃晃的，像睡在摇篮里。窗外从城市变成乡村，从乡村变成旷野，又从旷野变成水城特有的那种湿润的、绿蒙蒙的平原。
　　天快亮的时候她醒了，趴在上铺往下看。林疏萤在下铺，侧躺着，毯子拉到下巴，只露出一小截后颈。白白的，细细的，有几根碎发贴在皮肤上。她看着那一小截后颈看了很久，想起大学第一年，她们在不同的院系，宿舍隔了两栋楼，她每天晚上送林疏萤回去，送到楼下，林疏萤说“到了”，她说“嗯”，然后两个人都没有动。站一会儿，再站一会儿，直到宿舍楼的大妈探出头来喊“关门了”，林疏萤才转身跑进去。
　　现在她们住在一起了。北华大学旁边的老小区，六楼，没有电梯，两室一厅。林疏萤住朝南的那间，她住朝北的那间。说是两间，其实每天大部分时间两个人都挤在南边那间里，一张书桌两个人用，林疏萤写论文，她备课。窗外的银杏树春天绿秋天黄，她们看着它变了一个又一个颜色，一年又一年。
　　列车减速了，窗外的风景变得慢下来。水城的站台缓缓从晨雾里显出来，灰色的水泥地，绿色的铁皮雨棚，站牌上写着“水城”两个字。字迹有点褪色了，但还在，一直在这里，等她回来。
　　她坐起来，轻轻拍了拍林疏萤的肩膀。“到了。”
　　林疏萤睁开眼，眨了眨，声音还带着睡意。“到了？”“嗯。水城。”
　　她们从铺位上下来，拎着行李箱走出车厢。站台上人不多，初秋的风从铁轨那边吹过来，凉凉的，带着露水的味道。天已经亮了，东边的云被染成淡粉色，一层一层的，像被水洗过。
　　江墨宁深深地吸了一口气。水城的空气。湿润的，软软的，带着青草和泥土的气息。
　　“跟以前一样。”她说。
　　“什么一样？”
　　“空气。”
　　林疏萤也吸了一口气。“嗯，没变。”
　　出站口有一个人影站在那里。
　　白衬衫，黑长裤，清瘦的手腕，温和的眼睛。江叙白。他比大学时瘦了一点，但还是那副干干净净的样子。袖口挽到小臂，手里拿着两杯豆浆。
　　“哥。”江墨宁走过去。
　　江叙白把一杯豆浆递给她。“刚买的，还热着。”
　　江墨宁接过，喝了一口，烫的，很甜。“你又加糖了？”
　　“你爱喝甜的。”他说。江墨宁低下头，看着杯里的豆浆，白白的，冒着热气。
　　“走吧，”江叙白说，“都在等你们。”
　　老房子还是那个老房子。
　　六楼，没有电梯，楼道里的声控灯还是不太灵敏，要跺两下脚才会亮。那扇深绿色的铁门还是那个样子，门把手磨得发亮。江叙白掏出钥匙打开门，里面传来一阵嘈杂的声音——锅铲碰铁锅的声响，有人在笑，有人在喊“酱油没了”，有人说“我来我来”。
　　一切都没有变。一切都在。
　　江墨宁站在门口往里看。客厅里全是人。包子铺阿姨在厨房里，围着江叙白那条碎花围裙，正在灶台前忙活。她老了，头发全白了，但精神很好，手还是那么稳，一捏一个褶。陆骁野在切菜，系着一条围裙，刀工比以前更好了，切出来的黄瓜丝又细又匀。陆鸣在旁边剥蒜，剥得又快又好，蒜瓣白白的，堆了一小碗。林未雪在摆碗筷，把碗一个一个放在桌上，数了又数。
　　沙发上的茶几上，那盆绿萝还在。藤蔓爬了大半面墙，绿得发亮。
　　“愣着干嘛？进来啊！”陆骁野从厨房探出头，身上那件T恤印着“水城理工大学”的字样，领口有点松了，一看就是穿了好多年的旧衣服。
　　江墨宁走进去。林疏萤跟在后面，轻轻关上了门。
　　十月的阳光从窗户照进来，落在客厅里。她们站在那片阳光里，看着这屋子人。包子铺阿姨从厨房出来，手上还沾着面粉，看见江墨宁，眼睛一亮。“回来了？”
　　“嗯。回来了。”
　　“瘦了。”她说，上下打量了一番，“北京吃不惯？”
　　“吃得惯。”
　　“那怎么瘦了？”
　　江墨宁笑了。“想您做的包子想的。”
　　阿姨愣了一下。然后她也笑了，眼眶有点红了。她伸出手，想像小时候那样摸江墨宁的头，手伸到一半又缩了回去，在围裙上擦了擦面粉，又伸过来。
　　“荠菜肉的，”她说，“马上好。”
　　她转身走回厨房。江墨宁看见她的背影，瘦小了，但很直。
　　林未雪从桌边站起来，走到林疏萤面前。她老了，眼角多了很多皱纹，头发也白了不少，但那双眼睛还是那双眼睛。她看着女儿，看了很久，只说了一句：“回来了。”
　　“回来了，妈。”
　　林未雪点了点头。她伸出手，轻轻握了一下林疏萤的手，放开，转身回去继续摆碗筷。
　　开饭了。桌子被搬到客厅中间，摆满了菜。红烧肉、糖醋排骨、清蒸鲈鱼、番茄蛋汤、清炒时蔬、凉拌黄瓜，还有两大盘包子。盘子挨着盘子，碗挨着碗，挤得满满当当的。
　　八个人围着桌子坐下。
　　“吃吧。”江叙白说。
　　大家拿起筷子。江墨宁夹了一块红烧肉放进嘴里。甜的。软烂的。和很多年前母亲做的味道一模一样。她嚼着那块肉，嚼了很久，咽下去。
　　“好吃吗？”江叙白问。
　　“好吃。”
　　她夹了一个包子，荠菜肉的。皮很软，馅很鲜，荠菜很嫩，和六年前第一次吃到的时候一模一样。“阿姨，您教我做包子的事，还作数吗？”
　　“作数，”阿姨说，“你想学，我就教。”
　　“下周？”
　　“下周。”
　　江墨宁笑了。
　　吃完饭，江墨宁和林疏萤去老街。
　　还是那条路，梧桐树，包子铺，拐角。梧桐树更粗了，树皮上的裂纹更深了。包子铺的卷帘门拉着，门口的小马扎还在，更旧了，木头的把手磨得发亮。老街上的店铺换了好几家，但包子铺还在。门口的招牌被风雨侵蚀得褪了色，但“包子铺”三个字还看得清。
　　江墨宁在小马扎上坐下。林疏萤在她旁边坐下。两个人并排坐着，看着街上的行人。秋天的阳光落在她们身上，暖洋洋的。
　　“江墨宁。”
　　“嗯。”
　　“你还记不记得，我们第一次来这条街？”
　　“记得。”
　　“你带我来买包子。”
　　“嗯。”
　　“那时候你还不怎么跟我说话。”
　　江墨宁笑了。“现在呢？”
　　“现在你话太多了。”
　　江墨宁笑出了声。阳光从梧桐树的叶子缝隙漏下来，落在她脸上，像碎掉的金子。
　　“林疏萤。”
　　“嗯。”
　　“你后不后悔？”
　　“后悔什么？”
　　“后悔认识我。”
　　林疏萤看着她，看了很久。“不后悔。”她的声音很轻。
　　“你呢？”她问。
　　“不后悔。”
　　远处有人骑着自行车经过，车筐里放着菜，是刚从菜市场回来的。包子铺的卷帘门在风里发出轻微的哐哐声，门口的招牌被吹得晃了一下。
　　“江墨宁。”
　　“嗯。”
　　“我们以后会住哪儿？”
　　“不知道。”
　　“会住在一起吗？”
　　江墨宁看着她。秋天柔软的光落在她们之间。“会。”
　　“你保证？”
　　“我保证。”
　　林疏萤笑了。
　　太阳慢慢西斜，阳光从橘黄变成橘红，把整条老街染成暖色调。她们坐在小马扎上，看着夕阳一点一点地沉下去。街上的人越来越少，店铺一家一家关了门，路灯一盏一盏亮起来。
　　“该走了。”林疏萤说。
　　“嗯。”
　　她们站起来，往老街尽头走去。走到拐角，江墨宁停下脚步，回头看了一眼。包子铺的卷帘门拉着，门口的小马扎还在，路灯的光落在上面。
　　她想起第一次来这里的时候，母亲牵着她走在这条街上，指着包子铺说：“墨宁，这家的包子最好吃。”她不爱吃荠菜的，皱着眉头把包子推来推去。母亲笑着接过去，说“等你长大就爱吃了”。
　　她长大了。她爱吃了。她还记得。她没有忘。她从来都没有忘。
　　“走吧。”林疏萤说。
　　江墨宁转回头，牵起她的手。
　　她们走在老街上。路灯把她们的影子拉得很长很长，并排的，有时候交叠在一起，像一个人的影子。风从梧桐树的叶子间穿过，沙沙沙的。秋天了，叶子还没落，但快了。
　　“江墨宁。”
　　“嗯。”
　　“以后每年都回来吧。”
　　“好。”
　　“每年都来吃包子。”
　　“好。”
　　“每年都坐在这个小马扎上。”
　　“好。”
　　林疏萤握紧了她的手。
　　老街的尽头是新城区的马路，车流人流混在一起，喇叭声此起彼伏，繁华喧嚣。她们站在交界的地方，身后是安静的老街，面前是嘈杂的城市。水城的夜风从河面上吹过来，带着湿润的水汽，把她们的头发吹起来。
　　江墨宁最后回头看了一眼。
　　老街还在那里，梧桐树的叶子还在那里，包子铺卷帘门上映着路灯的光，像一扇小小的、发亮的窗。她想起母亲说过的话——水城不会忘记，墨宁。不会忘记你，不会忘记你走过的路，不会忘记你爱过的人。
　　她回过头，往前走。

　　-全文完-